lunes, 17 de octubre de 2016

MARTÍN


in memoriam
Hilos de la esperanza, 
que se cortan. Marea 
incólume que borra 
los pasos. Sinsabor 
de unos ojos iguales 
que registran el brillo 
de los cuerpos, que se hunden 
de pronto, para siempre. 
Tiempo para reír, 
para llorar: partiste, 
y nada se detuvo, 
y todo morirá, 
y ya todo es otoño, 
y gris, y dulce herida. 

domingo, 16 de octubre de 2016

ASÍ ES MI ODIO


Estoy odiando. Luego 
se limpiará la mente 
y veré cómo pasan 
las nubes. El olvido 
que trae el sueño acerca 
al presente, sus frutos, 
pero el odio que ahora 
me consume también
es eterno. Dijiste 
que nada es importante, 
que nada dura. (El odio 
me rebaja a tratar 
con voces que la noche 
del insomnio masculla, 
obcecada, pueril.)

sábado, 15 de octubre de 2016

LA DESHUMANIZACIÓN DEL ARTISTA


Anestesiado, rota 
ya la mirada --¡sangre 
que gritan las paredes!--, 
te induce el monitor 
al quietismo: produce, 
como metralla, informes 
del horror cotidiano, 
y finalmente es como 
si lloviera, lloviera...
Porque no llorarás 
ni marcharás, acaba 
de fallecer el último 
rincón de tu empatía 
y despedís sus restos 
con pulcros heptasílabos. 

martes, 11 de octubre de 2016

Y, LUEGO, QUÉ


¿Qué somos? Una mueca
que muy de a poco crece. 

Y el placer y el dolor 
viven de darle forma. 

Al final, las arrugas 
serán como una casa. 

(Discretas: sin registro 
de cómo la elevaron.) 

lunes, 10 de octubre de 2016

FINAL DE JORNADA


Objetos en la mesa. 
Mapa que, desbordante,
señaliza los pasos 
que este domingo diste. 

Acomodar. Mandala 
que hacés y deshacés, 
así te traza el tiempo, 
así te borrará. 

sábado, 8 de octubre de 2016

HIPNAGOGIA


Me decís que oís voces 
poco antes de dormirte, 
y también que ves números 
y formas. Como yo. 

Ya pasaron. Tu cuerpo 
respira dócilmente 
y su tibieza luce 
como una luna nueva. 

Tuviste una jornada 
bastante movidita. 
Máscaras del cansancio, 
fugitivo aquelarre. 

viernes, 7 de octubre de 2016

TU YO ABSOLUTO


 
"Cavamos una fosa", 
murmuraste, "al hablar 
con los demás". (No había 
nadie más en la pieza.)
"Y en ella nos perdemos 
y nos toman por otro". 
(Pero vas a volver,
como siempre, al amor 
y al odio, soberanos.)

VESTIGIOS


La jirafita cuelga 
del llavero. Murió 
su corazón. El tío 
perdió el candado. Llave 
que tirar, que enterrar,
que convertir en mieses. 

miércoles, 5 de octubre de 2016

TIBIEZA


No hay motivo. La sala, 
naturaleza muerta 
--nada puede Gismonti--, 
compone este silencio. 

Tu cuerpo ya no es joven 
y tu humor candelabro
sueña con ser ventana 
a la Alhambra, o masía. 

Vos ya no sos. Un ángel 
te está marcando, justo; 
se guía por el modo
en que fijás sonidos. 

(Traza tu lapicera 
palabras que no irán 
más allá de tu muerte, 
más acá de mi voz.) 


lunes, 3 de octubre de 2016

LA SERRANITA: INFANCIA


"quiero estar entre tus cosas" (María Gabriela Epumer) 
Estás en este disco 
que suena ahora. Vos 
dormís, soñás con otra
parte del mundo. Mundo
que es una melodía
que después se completa
con tu voz y con mi 
escuchar de esa casa
que regresa, sabés, 
para hablar de sus duendes
cuando nos encontramos. 


domingo, 2 de octubre de 2016

LANGUIDEZ







"E a fábrica começa a buzinar" (Chico Buarque)



Que no todo es amor 
tiraba hace no mucho 
Calamaro quién sabe 
por qué motivos, qué 
historia personal 
y desafortunada. 
Tengo que lavar ropa, 
hay que ordenar. Escucho 
Villa-Lobos en medio 
del desorden y escribo. 
El deber y sus morros, 
impertérrito roce,
reclaman. ¡Vuelvan siempre, 
horas improductivas! 


jueves, 29 de septiembre de 2016

PUERTA, POSITIVISMO


Veo una luz violeta 
en la pared. Mis ojos 
la inventan y la borran 
en un segundo. Vos 
dirías: "son reflejos 
de algo remoto, túneles
como en suspenso, un mundo 
que se asoma y se va..."
(Vos ahora: tus pases
de magia, tan pacientes
con toda esta locura 
que es la vida; lejana
y a la vez tan aquí:
hablando de visiones 
como la de hace un rato.) 

miércoles, 28 de septiembre de 2016

DESPUÉS DE TODO


"Podés enloquecer 
a gusto", me dijiste
de algún modo la noche 
en que nos conocimos. 

Yo venía del diablo 
de la razón, renuente
y distante, y la luna 
se apartaba de mí. 

Entonces se soltó
esta boca, y reía, 
y mis tristes fantasmas 
de pronto enmudecieron. 

martes, 27 de septiembre de 2016

(s/t)


Brisa ya de mañana.
Y tu cuerpo se entrega
y desfallece, y pide 
más aún, más aún... 

Porque los dos pujamos
por un ardor oscuro,
volvemos a empezar:
fuego, ceniza, fuego... 

El mundo, ese rodillo, 
no tendrá compasión 
por esta sed salvaje. 

Pero por más que extinga 
nuestro deleite, somos 
tuyos, noche desnuda. 

lunes, 26 de septiembre de 2016

EL ÚLTIMO CIGARRILLO


Reíste al escuchar 
algunos de mis cuelgues, 
que para mí eran turbios
y que nunca comento. 

Vámonos a dormir. 
Nuestros cuerpos relumbran
pero vos tenés clases
mañana, y son las cuatro.

sábado, 24 de septiembre de 2016

PRESENCIA


Veo tu rostro, ahora:
filmina delicada
y deletérea que huye
sin apartarse; fuente
entre estas rocas quietas;
presencia que es nenúfar

que enciende este rincón.

viernes, 23 de septiembre de 2016

ANÁLISIS


Cariño, no placer: 
a eso nos entregamos. 

Pero éramos de herirnos 
de a ratos, por semanas. 

Rutina en que la sombra 
de un ideal lloró. 

(Mujer de ojos inmensos,
que me supiste hundir.) 

jueves, 22 de septiembre de 2016

ALMA


Abrirse. Esa noción 
(que no entendiste nunca 
del todo) se presenta
--reclamo-- a tu cerebro. 
Vos que sos puro ojos
evaluando, evaluándote, 
castigándote: abrirse. 
Y que la mente deje 
de filmar. No tenés 
ya más opciones. Hay 
que volver a sentir. 

miércoles, 21 de septiembre de 2016

(s/t)


Piedras en el cerebro. 
Ideas. Se combinan 
en la neurosis como 
engranajes pesados, 
desajustados. (Miro 
al techo. Impavidez 
por lo que me rodea.)
El cerebro sancocha
lo pasado, no sabe
dejar ni digerir,
se perfecciona en culpa. 

martes, 20 de septiembre de 2016

"DEJA LAS LETRAS Y DEJA LA CIUDAD"


Leés, pero tu mente 
discute con fantasmas: 
sucesivos cerrojos. 

Leés, querés leer, 
pero tu mente busca, 
acosada, argumentos, 
picaportes falaces. 

Y Juanele se abría 
hace no mucho... Puerta 
que está abierta y que no 
te lleva a ningún claro. 

Insistís, insistís. 

viernes, 16 de septiembre de 2016

MAÑANITA


El jazmín paraguayo 
perfuma, mañanita,
los fondos de la casa. 
No lo había sentido,
pero alguien me acercó
una flor --¡un presente!--
que robó de la calle
y que me dio sin muchas
vueltas (como al pasar).
Y mis ojos se abrieron
a lo que nos rodea: 
la primavera, núbil,
fragante. Ruboroso
jazmín: con tu perfume 
suave y dulzón, de luz,
alejás esos grises
que mucho me aprisionan.
Volverá el colibrí, 
su aleteo, su don. 

lunes, 12 de septiembre de 2016

INTERIOR


Por lo demás, así era 
estar solo. Los muebles, 
colgados del vacío, 
y el cigarrillo, inmóvil.

(Pinceladas. Lo cierto 
es que la mente rumia 
tus palabras o dardos:
envenenada, fiel.) 

viernes, 9 de septiembre de 2016

VIDA


 "del arte, que entreteje naderías" (J. L. Borges)
(para Elisa, nuevamente)
"Es ilusión creer, 
amigo", me aclarabas, 
"que nos leen." Inútil,
por lo tanto, intentar
que el devenir se adhiera
a las pobres palabras,
que no pueden, no saben 
cómo hablar de esos ojos,
que se alejaron. Húmedos, 
temblorosos, partió
con su mirar el numen;
en ellos la entreví:
bella como ninguna. 
Sólo ella sabe, patio
de luz. Y es imposible 
que los versos la muestren. 

jueves, 8 de septiembre de 2016

ABRAZO QUE NO LLEGÓ AL LUSTRO


Fue arrancada de cuajo 
la vid, que ahora crece 
guacha, frágil, de luto. 
Pero crece: de nuevo 
se hundirán sus raíces,
pronto retoñará. 
En cuanto al olmo que
antes le daba apoyo,
mira pastar ovejas 
que buscan otra sombra. 
(El ganado acostumbra 
exponenciar desgracias; 
luego mitologiza.)

lunes, 5 de septiembre de 2016

PASAN LOS MESES



Las manos de mi padre, 
en las mías. Más blandas,
menos forzadas, éstas. 
Con birome y papel 
lo recuerdo. Con diodos, 
resistencias y estaño 
(que no tenía fin) 
él le urdía conductos 
a la electricidad
--hilo del Universo--
y no me sonreía.
(Versos que dulcifiquen
lo poco que se dio,
almas menesterosas.)

sábado, 3 de septiembre de 2016

PERO NADIE ME ESCRIBE


¡Un solo sms 
que envíen de otra parte 
de esta Ciudad, aquí! 
Mis ojos son un barco
del que todos cayeron, 
timón a la deriva.
(Qué estrecha depresión. 
Qué cochambroso nicho.) 

TEMPUS FUGIT



Eso era el siempre; ahora es el después. 

Me mirás compungida 
y las palabras, rotas, 
exasperan. Lo mío 
es querer que te alejes 
y que a la vez estés: 
de otro modo. Se astilla 
todo tórpido intento 
de aferrar esas piedras 
que gruñen al costado 
del camino: incunables 
cascados, rencorosos 
que más valdría dar 
al olvido, y seguir. 


miércoles, 31 de agosto de 2016

PROSERPINA






Miro un objeto: silla. 
Esterillado tosco. 
Verde y madera. Nada 
me indica que tu cuerpo 
haya estado sentado 
en ella alguna vez. 
Sólo el mío, acezante, 
sabe de tu sentencia,
que me apartó: orgullosa, 
digna en su rechazar.
Débil y fiel, me abismo
como un sol que se extingue, 
en sus labios tu nombre 
lunar, que resplandece 
como con otra luz. 


lunes, 29 de agosto de 2016

EL DESIERTO


Y sí: la poesía 
era menos que nada. 
Ves las grandes Ciudades 
por tele: cómo crecen 
en un segundo, cómo 
caen: una tras otra. 
Y la guerra, la hambruna: 
formas de la miseria 
que somos, en que andamos. 
Un hombre toma un libro 
y nadie lo sabrá: 
oración que se obstruye, 
casa sin basamento. 

viernes, 26 de agosto de 2016

(s/t)



(boceto) 

No llegan a tu mente, 
seguro, las palabras 
con que, quedo, te invoco 
desde la mía. Soy 
acaso ya una sombra 
para vos; ya me habrás 
reducido a susurro
imposible de asir 
entre las breñas. Sueña 
en mí tu nombre, y nadie 
sabe que te musito 
desde un rincón del Sur. 

sábado, 20 de agosto de 2016

RAYUELA N° 2 -- ("ESTÁS RE LOCO...")


sólo la niebla es real 

a Jorge Aulicino 

"Todos hablan de todos",
dijiste. Me quedé
pensando. Procelosa
dicha expresión. ¿No sirven
ya la causa, el efecto;
lo subitáneo surte,
desgarrando? Camino
(tiraba Paz) y canto
una mustia razón
de otro muelle, desbasta
la niebla nuestras voces,
que al cabo se desvían
a un adiós que me siega
de tu rincón alcuza.

miércoles, 17 de agosto de 2016

SIN PALABRAS



Debéis ser prontos en escuchar y lentos en hablar o en irritaros (Jaime 1: 19)

No rimo, amor: te desagrada. ¡Cuántos
eones que se van por tu decir
que no a la Tradición...! Alguna vuelta
habrás de despertarte del recuerdo
de ese no ser. Yo, mientras, recompongo,
mediante esta alternancia de vocales,
un rinconcito para vos. ¡Chirría
lo estrepitoso aún...! Un vuelo dulce
para tu no querer. (Doñita, Murru,
Caperucita Roja.) Descansá.


domingo, 14 de agosto de 2016

ESCUCHANDO BILL FRISELL N° 2


hoy es hoy 
ayer es hoy ayer
Sí: no te fuiste. Cosas me rodean 
que no son vos: aún. La madrugada 
ríe en la taza --tuya--, en las cortinas
--que guardan el semblante de otro cerco--, 
y hasta el perrito --el de la peli-- gime. 
Partiste y no partiste: pusilánimes, 
mis órbitas se abisman en un nicho
en que latís y que me acuna: coces
que en refucilos de tu ardor me dan.


lunes, 1 de agosto de 2016

SONETO TRUNCO


a S.
"¡Que te corras, te digo...!" (el hipopótamo 
que la mató). Las guampas, heredadas, 
tronaron, espasmódicas. Tremendo 
furor en plena siesta... Musitaste 
una oración medida. Quedo y dulce, 
el semen (indeleble, derramado)
que la apagó: brasita. Se detuvo 
así la pena, cajas ya su lirio, 
párpado absorto; la fascinación 
retrocedió. Cabalgan por la luna 
cuatro gitanos. Níquel o percal. 


sábado, 30 de julio de 2016

PUERTAS ABIERTAS



Me conociste loco. Sin gritar
te recibí después. Y ya era tarde.
Tarde para vivir un hoy ya muerto,
que se desvía hacia otro sitio. Parten

muy de poquito a poco, ¡curucucha!,
tus cosas, tus enseres,
tu senderito...: ¡nazca
en vos un nuevo amor! Y que recuerdes...

(Que no hace falta, la verdad, decirlo:
toda memoria --¡ay, gratitud!-- perdura
en otro siempre, en otra --¡certidumbre!--
gratuidad...) Muchas uvas.



miércoles, 27 de julio de 2016

ECONOMÍA DE MERCADO




Un furor incoercible
precipitó tu partir. 
Ya no por culpa del sida 
sino que a causa del mus. 
La brasa que se apagó 
carece de nombre. Mate
que trinó sobre un ropero 
que fue lavado. Ejemplar
que brotó de tu cabeza, 
me perdí bajo una luna 
que aún gravita. Carnaza 
de tus mejillas --¡antaño!--, 
tu papá no tiene paño. 



martes, 26 de julio de 2016

SCRIPT MEDIANTE


Querías imponer 
tu voluntad, y no. 
¿Tiempo para el ordeñe? 
Todo sanseacabó. 

- . - . - 

(por respeto a la audiencia, en este poema no se incluyen risas grabadas)

viernes, 8 de julio de 2016

BUSCÁNDOLE LA VUELTA


Exhausto, recompongo poco a poco mi ser 
con noticias que traen deseos de a micrones. 
Muerden los energúmenos del fútbol, que no son 
todos los hinchas. Luego, las muertes por racismo, 
y asesinos resueltos: el relámpago. Guerras 
del hombre contra el hombre, la mujer, las especies, 
que son tantas aún. La vida, amenazada, 
y todas las hormigas, marchando con sus hongos... 
¿Podré reincorporarme? La pausa, la prudencia 
y el manso discurrir, de nuevo: por ahora. 


domingo, 3 de julio de 2016

ESTO ES UN POEMA


¿Escuchas ilegales?
¡Confrontarán percales!

Siempre la mercancía, 
su recia algarabía. 

Pero está el ser humano, 
su dignidad. No en vano 

se derramó --¡dolor!--
su sangre. Ciclamor. 



viernes, 1 de julio de 2016

martes, 28 de junio de 2016

TECLAMEN DE RETORNO / FUMO


malsines, rododendros, estereotipo 'healthy', morbidez,
sumas y tasas y multiplicandos del botín forasteril,
siempre de costeleta, huelgas de la deflación y consignas congas
que todo cenicero-indio-marrón de los vencidos arrebata (¿te acordarías?).

estratocástica y Bamba, final, tumbotes de Florida, cueca para empezar,
anagramática y de lado frente a aquel lecho ostrogodo, villanejo: como mancuernas de bronce, hojalata,
cortando y suspirando, ¡lástima, peje reidor!, aquellos coches
corrían y se entrelazaban y, sí, cagó la fruta: se me estrolaron mal.

¡doliditito el retengo!: ¡hagamos, caramañolex mediante, cáncer de ordeñe!:
Cristoforito de las babuchas/puertas, mazazo, pasodoble/Marinetti
en que todo tu ludibrio/eternidá de agitación se escame, che pendorchista...

recorrerás: recorreremos: y de la recova mil
en que tu señal o mira re-contra-que-te-qué reventará a más mi turcos, alma/
upite de la pena...! (jogo bonito, hay que decir.)


miércoles, 22 de junio de 2016

MICROHOBBIT

fuente imagen
¡Ah, la Ciencia, contumaz 
como ella sola! Las casas
-¡Qusarat!- quisieran quepi, 
ya lo engulleran: ¡oh, Masas! 

martes, 21 de junio de 2016

PANTALLA FEBLE

fuente de la imagen

no hay tiempo que perder 
Vicente Huidobro 

Amanecí caníbal: parpadeó 
la roña de un zapato 
que no sabía de mis modos (moscas 
que surcan escarpines 
donde cardar las zarpas). Por la tarde 
yacía inconducente,
falta de sed la arena, pretencioso 
ya del confín. El surco 
del mandarino, expuesto: una mudanza,
y el exportable almizcle.
(Dos socios, un metal.) 

- . - . - 

banda sonora durante la tipeadura primera:
 

miércoles, 15 de junio de 2016

FABRICACIÓN DE ECUESTRES

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"Argentina: un gran país." 
Leo en Borges que Ascasubi 
era valor y coraje 
en versos, o que sableaba 
en nórdico. Y sí: lo anima. 
Vaya a saber. La carreta 
bajo la cual fue tenido, 
arrumbada en la memoria 
de las haciendas, soñó 
por medio de Jorge Luis, 
de biblioteca bilingüe, 
por lo menos. ¡Si serán, 
salvajes civilizados...! 

viernes, 27 de mayo de 2016

EL NOMBRE DE LAS COSAS


"abismal 
lago de quietud 
las noticias no penetran aquí"
(Luis Alberto Spinetta)
Siguen cayendo las 
mandarinas del árbol. 
Mi tío las recoge, 
las come, las comparte 
con vecinos golosos
que le piden. Oír
el fruto cómo choca
contra la tierra fértil
--golpe redondo, dulce, 
con su peso, y oscuro--
y volver a saber
del futuro, su vientre. 
Se sueltan, caen, pesan, 
son las mejores: barcas
que llevan sus semillas 
a otro lugar: por siempre. 

lunes, 23 de mayo de 2016

ESAS TÍPICAS HIPÓTESIS GENETISTAS


(boceto funcional)
¿Habrá querido ser indiano 
al cabo de los lustros, regresar 
de ganador? ¿Huyó 
de no se sabe qué, y pasó su vida 
y la de las siguientes 
generaciones, ramas 
y vástagos creciendo 
a como fuere, echando 
buena raíz a veces, 
perdiéndose las más? ¿Una deriva 
a partir de uno solo? ¿Se cruzaron 
las líneas una vez? ¿Y si hubo injertos 
para salvar la situación? "Hisopos" 
quedan en la memoria, larga senda
hollada, abandonada, recorrido 
que se perdió, raíz al aire. 

viernes, 20 de mayo de 2016

LA PAUSA


"la voie vraiment voie est autre qu'une voie constante" 
(tomado de Nombres, por Philippe Sollers)   
a Pablo Ferraioli 
Así, con pocas cosas 
en claro (la verdad, 
ninguna: tenés datos, 
evidencias efímeras 
--estuvo rico el mate 
y Joni Mitchell suena 
muy dulcemente--; pero 
"eso no basta"...), ves 
que lo real de siempre 
fue ajeno a la razón, 
a pergeñar. (Olvido 
en que la mente nada 
por momentos --no busca
ya compulsiva asir-- 
por un fondo sin fondo:
aguas densas: vislumbre.)

jueves, 19 de mayo de 2016

Y NO SABEMOS QUÉ PASA


"Souvenez-vous! La seule chose que nous ayons à craindre, c'est que le ciel nous tombe sur la tête!" 
Abraracourix
La bomba que ahora vuela 
--tarda poco en llegar--, 
estoy seguro, a Siria 
(objetivos concretos;
daños colaterales) 
va por el cielo. Fuimos,
por millones de años,
débiles bajo un mundo 
sublunar; sólo ahora 
podemos destruir 
tan exhaustivamente, 
tan poderosamente. 
Tiremos contra el sol.

miércoles, 18 de mayo de 2016

HABLA LA VIEJA DE MIERDA


"oh oh oh 
la mato y aparece una mayor" 
Silvio Rodríguez
Ya pasó Artaud. La cosa 
hoy día es Lemebel, 
Perlongher. Somos hamsters
--chau Fijman-- de las causas 
de moda (ruedas lindas:
no paran), soldaditos 
de un ideal. Agendas 
aggiornables, serpientes 
polimorfas, el joven 
reemplaza al viejo joven: 
pelear contra lo injusto
para sentirse buenos. 

martes, 17 de mayo de 2016

NUESTROS VIEJOS MOTIVOS


"¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!"
(Bertolt Brecht)  
Árbol, yo apenas pude
hablar con vos. Lucían
expuestas tus raíces
sangrando en el vacío.

(Árbol --de cuyo fruto
me alimenté--, tu fronda
se mecía en la noche,
y todo era reciente.)

Tenías tantas cosas
para decirnos. Todos
--¿sólo por hambre y sed?--
hicimos de vos leña.

(Nosotros: ciegos, mudos
y sordos extrayendo
de vos siempre algo más
de savia: despiadados.)