Y sí: la poesía
era menos que nada.
Ves las grandes Ciudades
por tele: cómo crecen
en un segundo, cómo
caen: una tras otra.
Y la guerra, la hambruna:
formas de la miseria
que somos, en que andamos.
Un hombre toma un libro
y nadie lo sabrá:
oración que se obstruye,
casa sin basamento.
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