VIDA

 "del arte, que entreteje naderías" (J. L. Borges)

(para Elisa, nuevamente)

"Es ilusión creer, 
amigo", me aclarabas, 
"que nos leen." Inútil,
por lo tanto, intentar
que el devenir se adhiera
a las pobres palabras,
que no pueden, no saben 
cómo hablar de esos ojos,
que se alejaron. Húmedos, 
temblorosos, partió
con su mirar el numen;
en ellos la entreví:
bella como ninguna. 
Sólo ella sabe, patio
de luz. Y es imposible 
que los versos la muestren.