PUERTA, POSITIVISMO

Veo una luz violeta 
en la pared. Mis ojos 
la inventan y la borran 
en un segundo. Vos 
dirías: "son reflejos 
de algo remoto, túneles
como en suspenso, un mundo 
que se asoma y se va..."
(Vos ahora: tus pases
de magia, tan pacientes
con toda esta locura 
que es la vida; lejana
y a la vez tan aquí:
hablando de visiones 
como la de hace un rato.) 

DESPUÉS DE TODO

"Podés enloquecer 
a gusto", me dijiste
de algún modo la noche 
en que nos conocimos. 

Yo venía del diablo 
de la razón, renuente
y distante, y la luna 
se apartaba de mí. 

Entonces se soltó
esta boca, y reía, 
y mis tristes fantasmas 
de pronto enmudecieron. 

(s/t)

Brisa ya de mañana.
Y tu cuerpo se entrega
y desfallece, y pide 
más aún, más aún... 

Porque los dos pujamos
por un ardor oscuro,
volvemos a empezar:
fuego, ceniza, fuego... 

El mundo, ese rodillo, 
no tendrá compasión 
por esta sed salvaje. 

Pero por más que extinga 
nuestro deleite, somos 
tuyos, noche desnuda. 

EL ÚLTIMO CIGARRILLO

Reíste al escuchar 
algunos de mis cuelgues, 
que para mí eran turbios
y que nunca comento. 

Vámonos a dormir. 
Nuestros cuerpos relumbran
pero vos tenés clases
mañana, y son las cuatro.

PRESENCIA

Veo tu rostro, ahora:
filmina delicada
y deletérea que huye
sin apartarse; fuente
entre estas rocas quietas;
presencia que es nenúfar

que enciende este rincón.

ANÁLISIS

Cariño, no placer: 
a eso nos entregamos. 

Pero éramos de herirnos 
de a ratos, por semanas. 

Rutina en que la sombra 
de un ideal lloró. 

(Mujer de ojos inmensos,
que me supiste hundir.) 

ALMA

Abrirse. Esa noción 
(que no entendiste nunca 
del todo) se presenta
--reclamo-- a tu cerebro. 
Vos que sos puro ojos
evaluando, evaluándote, 
castigándote: abrirse. 
Y que la mente deje 
de filmar. No tenés 
ya más opciones. Hay 
que volver a sentir. 

(s/t)

Piedras en el cerebro. 
Ideas. Se combinan 
en la neurosis como 
engranajes pesados, 
desajustados. (Miro 
al techo. Impavidez 
por lo que me rodea.)
El cerebro sancocha
lo pasado, no sabe
dejar ni digerir,
se perfecciona en culpa. 

"DEJA LAS LETRAS Y DEJA LA CIUDAD"

Leés, pero tu mente 
discute con fantasmas: 
sucesivos cerrojos. 

Leés, querés leer, 
pero tu mente busca, 
acosada, argumentos, 
picaportes falaces. 

Y Juanele se abría 
hace no mucho... Puerta 
que está abierta y que no 
te lleva a ningún claro. 

Insistís, insistís. 

MAÑANITA

El jazmín paraguayo 
perfuma, mañanita,
los fondos de la casa. 
No lo había sentido,
pero alguien me acercó
una flor --¡un presente!--
que robó de la calle
y que me dio sin muchas
vueltas (como al pasar).
Y mis ojos se abrieron
a lo que nos rodea: 
la primavera, núbil,
fragante. Ruboroso
jazmín: con tu perfume 
suave y dulzón, de luz,
alejás esos grises
que mucho me aprisionan.
Volverá el colibrí, 
su aleteo, su don. 

INTERIOR

Por lo demás, así era 
estar solo. Los muebles, 
colgados del vacío, 
y el cigarrillo, inmóvil.

(Pinceladas. Lo cierto 
es que la mente rumia 
tus palabras o dardos:
envenenada, fiel.) 

VIDA

 "del arte, que entreteje naderías" (J. L. Borges)

(para Elisa, nuevamente)

"Es ilusión creer, 
amigo", me aclarabas, 
"que nos leen." Inútil,
por lo tanto, intentar
que el devenir se adhiera
a las pobres palabras,
que no pueden, no saben 
cómo hablar de esos ojos,
que se alejaron. Húmedos, 
temblorosos, partió
con su mirar el numen;
en ellos la entreví:
bella como ninguna. 
Sólo ella sabe, patio
de luz. Y es imposible 
que los versos la muestren. 

ABRAZO QUE NO LLEGÓ AL LUSTRO

Fue arrancada de cuajo 
la vid, que ahora crece 
guacha, frágil, de luto. 
Pero crece: de nuevo 
se hundirán sus raíces,
pronto retoñará. 
En cuanto al olmo que
antes le daba apoyo,
mira pastar ovejas 
que buscan otra sombra. 
(El ganado acostumbra 
exponenciar desgracias; 
luego mitologiza.)

PASAN LOS MESES

Las manos de mi padre, 
en las mías. Más blandas,
menos forzadas, éstas. 
Con birome y papel 
lo recuerdo. Con diodos, 
resistencias y estaño 
(que no tenía fin) 
él le urdía conductos 
a la electricidad
--hilo del Universo--
y no me sonreía.
(Versos que dulcifiquen
lo poco que se dio,
almas menesterosas.)

PERO NADIE ME ESCRIBE

¡Un solo sms 
que envíen de otra parte 
de esta Ciudad, aquí! 
Mis ojos son un barco
del que todos cayeron, 
timón a la deriva.
(Qué estrecha depresión. 
Qué cochambroso nicho.) 

TEMPUS FUGIT

Eso era el siempre; ahora es el después. 

Me mirás compungida 
y las palabras, rotas, 
exasperan. Lo mío 
es querer que te alejes 
y que a la vez estés: 
de otro modo. Se astilla 
todo tórpido intento 
de aferrar esas piedras 
que gruñen al costado 
del camino: incunables 
cascados, rencorosos 
que más valdría dar 
al olvido, y seguir.