No hay nada que decir.
La poesía ha muerto,
y rugen las gaviotas
en busca de carnaza.
Porque viste de un saque
que había que pagar
el tributo que el mundo
impone, soberano.
Anotás, sin mayor
angustia, la certeza
a que llegaste, y rugen
las gaviotas, que existen.
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