Libros sobre la mesa,
apilados, heridos
por la humedad ambiente:
qué poco están durando.
Papel y tinta, roces
--lecturas, relecturas--
y una luz que, tenaz,
percude esos volúmenes.
Canta tu voz sus frases
todo el día, y las horas,
que malgastás, se escapan.
Malgastar: los criterios
imperantes se agitan
y rechazan tus modos.
Pero vos y los libros y la luz
ya no se mienten: todo es erosión.
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