Noche tras noche, solo
en esta pieza, el mundo
se tuerce ante el chillar
de mi mente. Colapsa
también mi espalda --¡grados!--,
y al cabo de las horas,
extenuado, protervo,
elaboro poemas:
informes. (Siempre es dable,
atavismo, la turbia
autoflagelación.)
¿Que me duerma? ¡Es que el goce
de este infierno es más fuerte, al parecer!
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