Allá va el mundo, inmóvil
en su falaz andanza.
Son los ojos, tenaces,
los que se mueven, puertas
al corazón. Y brillan,
admirados, a veces,
y otras se apagan. Años
interminables de
no sentir. Y el amor,
tan escaso, reflejo
luminoso. Y la noche
de todo lo que huye:
grave meta tangible,
ineludible, oscura.
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