Allá va el mundo, inmóvil
en su falaz andanza.
Son los ojos, tenaces,
los que se mueven, puertas
al corazón. Y brillan,
admirados, a veces,
y otras se apagan. Años
interminables de
no sentir. Y el amor,
tan escaso, reflejo
luminoso. Y la noche
de todo lo que huye:
grave meta tangible,
ineludible, oscura.
No sé si importarán
a los demás las idas
y venidas de nuestro
amor. (Cuántos poemas
que te digo al oído
y que a la vez comparto
con el resto, y qué fútil
empeño el de escribir
los sueños y percances
de dos entre millones
y miles de millones
de seres que se ignoran
entre sí, mayormente.
¿Por qué seguir?) ¿Y al mundo?
Ama sólo el poder
y el dinero, coloso
imperturbable, atroz.
